Viver será mais difícil de definir, mas já morrer tem algumas definições brilhantes. Aqui ficam duas da autoria de António Lobo Antunes:

Morrer é quando os olhos se transformam em palpebras.

Morrer é quando há um espaço a mais na mesa, afastando as cadeiras para disfarçar.

 A Ema disse: a cada comprimido que tomo, a cada gota de sangue que me retiram, a cada raio x que fazem, levam-me uma sinapse. Após 17 anos destas experiências químicas e radioactivas, já não sou eu. Eu era maior, agora menor. A cada dia, a cada jantar levam-me a vontade de participar. Só quero estar. Ficar. Não falem comigo pois não vos entendo. Cada vez vos entendo menos e mais me encontro só. Só com os meus fantasmas, as minhas sombras que me comem viva e me isolam. Solidão imensa bebe a minha vontade.

Assim falou a Ema: Há dias assim. Há dias em que acordo com dor de cabeça. Hoje. Acordo acorrentada à dor e ao cansaço. Não tenho saída. Tento todas as saídas do labirinto e nenhuma parece estar a funcionar. Cancelas gigantes erguem-se perante o meu olhar incrédulo e fustigado. Não há saída. Mais de 45 dias com dor. Esforço. Cansaço. Não há saída, pois não? Os muros do labirinto são cada vez mais altos, mais ingremes e as luvas que calço começam a dar sinais de desgaste. Sono. Medo do sono. Medo de acordar com mais dor. Não há saída. Por momentos parece surgir um alívio, um levantar do véu e uma transparência mais leve. Momentos. Momentos que fogem como a água do mar que recua ao ritmo cadenciado das ondas que para sempre para cá e para lá. Dor mais para cá do que para lá. É um estilhaço no ser que a pouco e pouco mas todos os dias se despede da harmonia que alguma vez tive. Cansaço. Dor. Tento fugir, escondo-me debaixo dos lençois com quase a certeza de ser o único sítio onde estou a salvo. Mas engano meu. O colchão suga-me o corpo, retira-lhe a vida e quando me ergo pior ainda. Sou um conjunto de peças horrendas que ao roçarem umas nas outras fazem o ruído mais terrível do mundo. O ruído sou eu. Coloco a música no máximo e procuro uma saída, mas nem aí. A música piora a dor de cabeça. Não há saída. Sou um peixe-balão quase, quase a explodir e ao espetar nas paredes os espinhos que tem na pele. Não tarda. Não tarda nada. Não há saída.

Passagem do Blogue de Helena Sacadura Cabral - Fio de Prumo

A vida continua...


"Os filhos são um empréstimo de Deus".

Depois da missa de ontem o meu coração serenou. Fiz tudo quanto o Miguel pediu antes de morrer. Acabei como devia, entregando-o nas mãos de quem mo emprestou. Amanhã ele faria 54 anos.

Hoje recomecei, mansinho, a trabalhar. Como ele desejaria. Mais uma vez em sua homenagem. Aquela que só uma mãe pode dar.

Porque a vida continua e, felizmente, ainda tenho vivos de quem me ocupar.

HSC

Publicada por Helena Sacadura Cabral

«187. Um homem pensa nos seus interesses privados enquanto tem interesses e enquanto tem privacidade. Na ausência deles, movido pelo medo perante o vazio da sua existência, vira-se febrilmente para os interesses das outras pessoas. Para os proibir. Para os fustigar. Para esclarecer todos os loucos e esmagar todos os desviantes. Para encher os outros de favores ou persegui-los selvaticamente. Entre o zelota altruísta e o zelota assassino existe, é certo, uma diferença de ordem moral, mas não existe qualquer diferença de natureza. O assassínio e o autossacrifício são simplesmente as duas faces da mesma moeda. A dominação e a benevolência, a agressão e a dedicação, a repressão e a autorrepressão, a salvação das almas do que são diferentes de nós e o seu extermínio: não são pares de opostos, mas apenas diferentes expressões do vazio e da indignidade do homem. "A sua insuficiência para si próprio", nas palavras de Pascal (também ele contaminado).

188. "À falta de fazer alguma coisa com a sua vida vazia e estéril, cai nos braços dos outros ou atira-se-lhes à garganta." (Eric Hoffer, O Verdadeiro Crente).

189. E esse é o segredo da espantosa semelhança existente entre a irmã de caridade que trabalha dia e noite em benefício dos excluídos da sociedade e o bandido ideológico, o chefe de um serviço secreto, cuja vida se consagra inteiramente à eliminação dos rivais, dos estrangeiros ou dos inimigos da revolução: a modéstia de ambos. O seu interesse pelo que é mínimo. A sua hipocrisia, que se fareja à distância. A sua habituação à autocompaixão e a sua consequente irradiação de megawatts de sentimentos de culpa. A hostilidade que a irmã de caridade e o inquisidor compartilham perante tudo o que possa ser considerado "luxo" ou "autocomplacência". O missionário devotado e o organizador de purgas sangrentas têm ambos as mesmas maneiras delicadas. A mesma cortesia floreada. De ambos emana o mesmo odor de azedume indefinido. Têm o mesmo estilo ascético na indumentária. Os mesmos gostos (banais, sentimentais) em música e arte. E muito particularmente, o mesmo vocabulário ativo, caracterizado pelos floreados gastos, pela modéstia afetada, pelo cuidado com que evitam as formas mais cruas - toilettes em vez de casa de banho, ir-se em vez de morrer, solução em vez de extermínio, purga em vez de matança. E, é claro, salvação, redenção. Partilham a mesma divisa "Sou apenas um humilde instrumento." (Sou um "instrumento", logo existo; minto - ergo sum?!)

[...]

200. Por outras palavras: com a morte da alma, o cadáver ambulante transforma-se num ser totalmente público.»

Amos Oz ([1987] 2012). A Caixa Negra. Lisboa: Dom Quixote: 162-164.

Pessoas irritantes - Parte I

Por que razão há pessoas que têm de dar opinião sobre tudo, mesmo quando não lha pedimos? É muito, muito irritante e daqui a uns dias vou desenvolver este tema. Hoje não tenho tempo nem espaço mental para isso, no entanto, tive de escrever estas frases para deitar para fora esta irritação e não pensar mais nela.

(pausa de 25 minutos)

Não consegui deixar de pensar nisto enquanto comia a sopa da ordem, por isso regressei para deitar para fora mais umas ideias. Estava na quarta colher de sopa e cheguei à conclusão que não suporto mesmo essas pessoas que a torto e a direito nos dão opiniões e conselhos que não pedimos. Como se diz por aí: se os conselhos fossem assim tão valiosos, pagavam-se!

Pois é, pela experiência que tenho de conviver com pessoas destas, a maioria deveria era perder algum tempo a repensar a sua vida, a organizá-la e a fazer auto-análise em vez de dar palpites palermas sobre a vida dos outros, porque, na verdade, é frequente que este tipo de pessoas tenha a vida de pantanas e só a acção de se intrometer onde não é chamado lhes dá sentido à vida.

 

É impossível não perder

Após alguma reflexão, concluí que uma das maiores verdades da vida é que estamos sempre a perder alguma coisa, mesmo que nem demos por isso e/ou mesmo que finjamos que essa perda não nos aconteceu. A vida sem perdas não seria igual à que vivemos, mas uma vida sem perdas, apenas com ganhos, temo que ficaria desequilibrada, tão desequilibrada como já é e/ou como já está. Por isso, talvez percamos apenas para ganharmos consciência do que tínhamos até ao momento em que o/a perdemos. Perdeu-se na leitura deste pequeno parágrafo? Não há problema, não tarda nada, encontra-se e até pode acontecer que ganhe alguma paciência para voltar a ler este parágrafo.

Uma das respostas de Portugal aos recentemente criados «ratings».

http://youtu.be/bvwiAkbxcHg